Si muore di caldo. Muore, davvero. Della serie che tu stai al mare e hai caldo. Stai a casa e hai caldo. Leggi e hai caldo. Respiri e hai caldo. Caldo, monotematico. Caldo.

Me ne sto lì, a rivedere per l’ennesima volta la settima stagione di Buffy The Vampire Slayer. Con la schiena nuda che mi si appiccica allo schienale del divano in finta pelle. Sullo schermo, urla pianti e stridore di denti.

Entra mia madre: “Dovresti smetterla di guardare sti robi!”

Io: “Uh.”

Lei: “Sì, che poi nella notte parli nel sonno e ti lamenti!”

Io: “Uh.”

Lei: “Eh. L’altra notte sono venuto vicino a te e urlavi “Sfonda, sfonda!”… E che dovevano sfondare?”